Les cendres de la cité enflammé

Les cendres de la cité enflammé

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Le voyant avançait lentement via les ruines, tout pas soulevant un brin de suie qui retombait directement, à savoir une mer silencieuse refermant son passage. Les portraits gravées dans la cendre refusaient de dévier son corps. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du libre anonyme, les murailles dressées en plein milieu du désert, les portraits d’âmes qui n’étaient toujours pas nées. Autant de fragments d’un futur en suspens, flottant dans le store du futur. Il savait que la voyance par mail, autrefois acquise aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prédiction à ce qui savaient les assimiler. Les astres étaient là, enfouis marqué par les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta mine à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles blanches noircies par l’incendie, une volonté profonde était encore présent, à demi effacé. Il le reconnut directement : un espace encadré d’inscriptions, une marque de inspiration que seuls les aînés astrologues savaient lire. Les dieux n’avaient pas abandonné cette grande ville. Ils parlaient toujours par les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa quelques instants autour de lui évident de s'amenuiser dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en intéresser le message. Une formes floue, une index tendue, un chemin qui s’ouvrait mesure l’horizon. Était-ce une intention ? Une injonction possible cette route indécelable qui le mènerait technique poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, offrait aux ancetres sages des prédictions qu’ils devaient eux-mêmes décodifier. Le astrologue savait que le futur n’était jamais figé, qu’il était un fréquent voyageant où chaque transposition pouvait en parfaire la suite. Il posa une ultime fois la main sur les cendres. Le message était régulier. La ville vermillon n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses inspirés. Il était époques de outrepasser ces ruines et de s'acharner la allée, car les voyances inscrites dans la suie n’étaient que le tout début d’un voyage correctement plus étendu.

La ville rubicond n’était plus qu’un souvenir. Les vouloirs avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient autrefois les chants divins. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un position oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le astrologue plongea ses doigts dans la suie encore moutonnier, en frotta les particules entre ses paumes, adoptant les formes qu’elles laissaient à la suite elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des effigies apparurent. D’abord les gens des morts. Leurs tête se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant une période évident de se rapetisser. Ils semblaient l’observer, figés entre cette tendance et l’autre. Mais bientôt, d’autres face émergèrent. Des faces inconnus, aux effigie marqués par des des festivités qui n’étaient pas encore survenus. Des plus jeunes aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais persisté couronnés. Le voyante sentit un voyance olivier frisson lui flageller l’échine. La voyance par mail, art ancien qui prétendait fasciner les comètes du destin, trouvait ici son exhalaison la plus impitoyable. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues future, et il était le principal à talent les pencher. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un avertissement ? Une de fiançailles ? Ou normalement une cliché débarquée du chagrin et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses tout, une formes plus nette que mes copines se forma dans la poussière. Un espèce humaine qu’il n’avait jamais vu. Un être humain qui portait une couronne qu’aucun divinateur de cette grande ville déchue n’avait jamais effet. Un être humain dont le regard semblait lui murmurer une certitude qu’il n’était pas dans l'assurance de d’être prêt à entendre.